Viejas formas

No sé porqué comencé a escribir

hasta que recordé 

que a veces canta en mí
un duelo sin terminar,
que deshoja flores marchitas 
al compas de un eterno sol 
y bajo su luz tu mirar.
Tú, que vienes e imaginas 

al recitar estas oraciones 
entre laberintos de imágenes, esas, 
sin colores, sin sonidos, tan real, 
aquellas viejas formas 
que solo al tacto producen realidad.
No, no quieras pensar más allá,
estoy atado al tiempo
y en el descubro 
porque revivo un mundo 
destruído años atrás. 
Cierro los ojos y veo

aquello que sostiene

mi respirar...imaginar.

No hay tiempo para supuestos.

No hay tiempo demás.

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